Non sopporto Travaglio, non prediligo il giornalismo alla Santoro, non condivido ogni accento polemico di Repubblica. Però...

Però è un fatto che tre quarti degli inquilini di questo paese si formano un'opinione sul mondo, sull'Italia, sul governo e sulla politica grazie alla televisione.

E che questa donna in tv, nella nostra tv, fino all'altro giorno non l'aveva vista né ascoltata nessuno.

Anche il suo nome, tranne rari casi, è stato un tabù. Specie nei tg. Specie nel tg1 (più ancora, ci credereste?, che nel tg5).

L'intera vicenda, ben oltre il volto e il ruolo di questa donna, è stata eufemisticamente tradotta per settimane con la formula delle "cene a palazzo Grazioli". E che ne sapeva di quelle “cene” la gente che non compra certi giornali o legge solo di nera e di sport?

L'ultima pennellata, giovedì notte, l'ha aggiunta, in coda ad Anno Zero, il Vespone di sua maestà. Menando scandalo per la credibilità concessa alla D'Addario.

Eppure proprio lui, una decina d'anni fa, fece i salti mortali per avere in trasmissione Monica Lewinsky, la stagista che custodiva in un cassetto il vestitino macchiato dallo sperma di Bill. La trattativa fallì per l'indisponibilità della ragazza, non per il senso del pudore di monsignor Bruno.

Dunque: perché Monica sì e Patrizia no? Conservare dna è meno lesivo del “privato” che conservare nastri registrati? Essere una prostituta dichiarata rende pregiudizialmente meno affidabili del trafficare sotto le scrivanie dei potenti? Mescolare sperma e politica crea personaggi interessanti se il frullato è americano e insignificanti se è italiano?

Tutta questa vicenda, che la si veda in chiave pugliese o in chiave romana, va ben oltre Patrizia D'Addario. Però lei ne è diventata il simbolo perché ha parlato e offerto le prove. Perché l'abbia fatto non lo so e in cuor mio posso solo formulare ipotesi. Come Vespa, Belpietro, Feltri e quant'altri.

I fatti, in ogni caso, sono la materia prima di un giornalista. Sono. O dovrebbero essere.

Non vado a Roma per la libertà di stampa, ma è come se ci fossi andato. Non credo che quanto accade in Rai sia l'aspetto più importante di questo scandalo, ma certo ne è parte integrante. E per oggi mi fermo.

Ritrovo un Guccini meno noto (non a me e a chi vive qui). Primi anni '80, poco dopo la strage alla stazione, lo sguardo rivolto a un vissuto che non può tornare. Di quella città è rimasto poco, ma alcuni odori sopravvivono. E le immagini, benché frettolose, ne restituiscono le suggestioni... 

EROTISMO E IMMAGINAZIONE...

.....E POI DICONO CARLA'

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http://espresso.repubblica.it/multimedia/home/3671846

Anzi, ce lo diciamo da soli. E per una volta, a modo nostro, l'abbiamo anche dimostrato. Da telespettatori, è vero, non certo da elettori. Ma in tempi così opachi bisogna accontentarsi. Anche se a farci il regalino è l'Auditel.

L'ultimo show del signor B a "Porta a porta" si è rivelato un flop: 13,4% di share (pari a 3,2 milioni di contatti), nonostante la cancellazione di "Ballarò" in Rai e di "Matrix" a casa sua.

Nelle altre comparsate in seconda serata, il duo Berlusconi-Vespa aveva sempre dato esiti migliori, oscillando fra il 16,6% e il 33,6%. Martedì, nonostante l'agognato prime time, ha fatto il tonfo.

La curva Auditel aggiunge un dettaglio interessante: fino alle 22, cioé finché si è parlato della ricostruzione in Abruzzo, l'ascolto si è mantenuto oltre i 4 milioni; appena la discussione si è spostata sui temi più cari al signor B (accuse a "Repubblica" e ai media, scandali privati, Lega, Fini, governo) un milione abbondante di persone se n'è andato per non tornare più. E in casa Rai, sul 2, il buon Coliandro non gli ha scippato per un pelo il primato degli ascolti.

Merita la copertina, no? 

Quando Bologna era così...

- Lo sa cosa le dico Fermin? Che quando lei e io arriveremo nel paradiso di cui parlava la barbona scopriremo una bella cosa.

- Che cosa?

- Che il padreterno, seduto lì sul suo trono, è un barbone pieno di pulci. E intorno a lui lo sa cosa ci sarà?

- Non ne ho la minima idea...

- Cani, un mucchio di cani. Bastardi, di razza, grandi, piccoli, belli, brutti, pelosi, spelacchiati... cani a non finire. E sarà proprio quel Dio a giudicarci e a decidere chi entra nel regno dei cieli.

- Allora lei di sicuro avrà la suite nuziale già prenotata...

- E lei lo sgabuzzino delle scope.

E' solo uno spunto tra i tanti offerti dalla lettura della giallista catalana Alicia Giménez-Bartlett e dalle avventure del duo investigativo Petra Delicado - Fermin Garzon per interrogarsi nuovamente sulle irresistibili fortune del genere poliziesco.

Deve aver ragione Camilleri: attraverso queste storie, intrise di umorismo e di orrore, la letteratura - benché costretta nelle angustie della tipologia "minore" - trasmette qualche brandello della realtà sociale, accompagna lo sguardo sugli angoli bui della cosiddetta convivenza civile, tiene in vita lo spazio della domanda, del dubbio, dell'irrequietezza sul male di vivere nelle città e nelle metropoli contemporanee.     

Ne consiglio la lettura agli amanti del genere a cui fosse eventualmente sfuggita e, soprattutto, alle donne scorbutiche diffidenti degli eccessi d'interiorità. Gli uni e le altre troveranno in Petra e nel suo vice un esempio perfetto di integrazione litigiosa dei contrari.  

"Cacciare Indo Montanelli perché troppo autonomo è il primo esempio dell'indipendenza nell'impero di Berlusconi. Guai a chi si azzardasse a uscire dal coro!" (Il Messaggero, 7-1-1994).

Occhetto? Bertinotti? Segni? D'Alema? Di Pietro?  Macché, Paolo Bonaiuti.  La chicca di ferragosto è un regalo dell'Espresso.

Woodstock, 15 agosto 1969.  Joe Cocker, A little help from my friends

L'Emilia-Romagna la conoscono in pochi. Io ci vivo da decenni ma è raro che mi schiodi da Bologna. Nelle ultime settimane l'ho girata in lungo e in largo in treno per motivi di lavoro e mi è parsa, pur nell'afa impietosa di luglio, straordinariamente bella. No, non faccio il commesso viaggiatore e non lavoro per l'azienda di promozione turistica. Lascio quest'istantanea in vetrina per ricordare a me stesso una piccola esperienza di viaggio di cui posso dire soltanto che è stata bella.

Qui ogni campanile è un mondo e la centralità del capoluogo è accettata a denti stretti. Al pari del Veneto, della Toscana e della Puglia, la storia ha disseminato capitali a ogni passo e la modernità ha dovuto confermarne, forse controvoglia, le rispettive ragioni.

Bologna stava col papa, Modena con l'imperatore. Ravenna guardava a oriente, Forlì verso l'appennino. Ferrara presidiava il Po, Parma dialogava con l'Europa. E tutt'intorno crescevano altri piccoli mondi, fieri della propria identità. Faenza, Imola, Fidenza. Tanti... E te ne accorgi ancora, a secoli di distanza. Perché la mano dell'uomo non è stata distruttiva come altrove. E al piacere della conservazione si è intrecciato il gusto dell'inventiva e dell'innovazione.

Inizi il giro da Bologna e senti odore di papato e laicità massoniche, Ferrara si crogiola tra gentilezze estensi e nebbioline fluviali, a Modena gusti tortellini e respiri benzina da grosse cilindrate, Reggio conserva tratti sorprendenti di severità contadina e proletaria e, una volta a Parma, devi fare l'inchino anche agli uscieri, non per vezzo democratico ma per compiacenza al bel tempo che fu. Piacenza, bontà sua, si ammanta dei Farnese ed è già in odor di Lombardia.

Riparti da sotto e scopri le Romagne. Tante, non una come si vorrebbe. Rimini è romana e mille altre cose ancora, sospesa tra Paolo e Francesca e i turisti tedeschi con le pinne. A Ravenna, antica signora dei campi e del mare, cogli aromi di Bisanzio e vene inesauribili di nostalgia. Forlì ti accoglie con le bancarelle in piazza e la pietra chiara dei suoi palazzi storici. Cesena, ombrosa e gaudente, se la ride sotto i baffi di un'estenuante eleganza.

La metropoli non c'è e ti manca, è vero. Ma ovunque ti trovi, anche all'estremità delle periferie urbane, bastano pochi minuti e sei in centro e, in ogni città, piccola o media (qui la grande non esiste) senti la stessa aria di città. Non il paesone cresciuto caoticamente su se stesso, incollato a un altro paesone sregolato e caotico, come purtroppo accade in tanta parte del Sud (lo dico da meridionale, con amarezza) e in alcune parti del Nord.

Aria di città. E compattezza, omogeneità. Non degli stili, né dei dialetti, e neppure delle facce. Parrebbe una prigione. No, parlo degli spazi urbani. Che seguono un'idea, un disegno, un progetto. Frutto di un cervello storico che, nel corso dei secoli, ha lavorato sull'accumulo e non sulla devastazione.

Tante città, tanti piccoli mondi, tante identità orgogliose e a volte intestardite nella difesa di equilibri indifendibili. Temo che il vento del nord, alias Lega, scavalcherà rapidamente il Po e farà breccia in molti cuori, ma ora vince il piacere dello sguardo di fronte a una bellezza solida e sobria, elegante ma priva di fronzoli, colta eppure nutrita di umori popolari.

E dico la pianura, solo la pianura, quel lembo di Val Padana che sta sotto il triangolo industriale, pressato dall'Appennino che sembra spingerlo verso il mare e fiancheggiato dall'Adriatico sino alla foce del Po. Poi c'è la collina, e la montagna, case in pietra e vallate ora verdeggianti, ora aspre, dove uomini, paesaggi e animali contaminano questa terra con l'amata e odiata Toscana.

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omaggio in note e pennellate

con la voce di mina e i dipinti di edward hopper