Quella pioggia a Gennaio
che raffredda il tuo viso,
un pensiero un po’ stinto
che ti smorza un sorriso

L’odore bagnato
di vecchi ricordi
chiassosi, ormai sordi
di un mite passato

Appendice rinata
di un sentimento ora esausto
che fugge, nefasto
come un’auto pirata

Mentre resta assopito
un sospiro di speme
che fragile, geme
avendo capito

Che puoi vivere sola
che son io fatto male,
che tu sei sincera
mentre io cerebrale

Per capire il tuo sguardo
quando balli o ti svesti,
quando poi non ascolti
se ti dico bugiardo

Che non sono da solo,
ma tra libri ed amici
ed occhiate fugaci
un po’ mi consolo

In balia della pioggia
che batte più forte
mentre cerco, deciso
il tuo smorzato sorriso

Ottavo Poeta

Augusto, ch’era n’omo bello duro
Vedendom’esse triste, moggio moggio
Me chiese quale mal pensiero oscuro
Rendesse er muso fisso all’orologio

Ma io nun je risposi propriamente
Giravo er cucchiaino ne ‘a tazzina
Intanto me se ‘ntorcinava er ventre
Ma a questo mal non v’era medicina

“Che hai fatto?” m’arichiede er fustacchione
Mentre ‘ncantato a questo mondo escluso
Tornai per dare all’uomo spiegazione
De tanta spossatezza e alquanto muso

“Vedi Augusto amico muscoloso
‘Na cosa sola rende ‘n omo inerme
Dar più fregnone a quello più orgojoso
Che pensa d’esse cobra ‘nvece è verme

L’amore, caro mio, c’ha ‘n gran potere
è ‘na pozzione maggica potente
Te fa’ vola’ fra ‘e nuvole leggere
Ma riesce a fatte scenne con un niente

Abbasta ‘na parola detta male
‘Na litigata, a vorte anche er marchese
Pe’ trasforma’ l’amore in un pugnale
Pe’ fa’ parla’ lo stomaco in cinese

E a te che pensi d’essete sarvato
Che vòi fa’ l’omo duro, prorompente
Te dico che chi mai s’è ‘nnammorato
De ‘sto pianeta nun ha visto niente”

Er Pinto

Se pe’ ‘n giorno nun ridessi?
Chissà che succederebbe.
Chissà se me guarderesti.
Chissà ‘a gente che direbbe.

Se pe’ ‘n giorno ‘sto soriso
che m’hai visto fisso ‘n faccia
lo tojessi, senza avviso,
come porpa da’a vinaccia?

Se poi ‘n giorno me dicessi
quello che nessuno dice
e pe’ strada me chiedessi:
“Te soridi, sei felice?”

T’arisponnerebbi, franco,
che io ‘r destino così ‘o sfido.
Po’ esse nero o po’ esse bianco,
ma ‘n me frega niente. E rido.

Er Flama – Ottavo Poeta

È popo ‘na bella ciaciona
cor sole dritto ‘n fronte.
Je piace er vino e magná bene
ma smezza sempre er conto
che sa che je conviene.

C’ha lunghi ricci biondi
che er vento je accarezza
e quanno piove e se fracica
je cola tutto er trucco e ‘n po’ s’encazza.

Su ‘n fianco c’ha Trastevere
su ‘n seno er cuppolone
e quanno ha tanticchia sete
s’abbevera ar nasone
a lato d’a strada.

E gira co’ mezzi da ‘n par d’anni
che ha sfonnato ‘r motorello
planando su ‘na bbuca
dai pizzi der Tufello.

Quanno ride se sganascia
e quanno piagne è ‘na traggedia
e canta bbene anche se mpó urla
ma du spicci e ‘n bacio li rimedia.



OttavoPoetaRoma

Mi confermate che
i tergicristalli alzati
stanno per "stronzo
maleducato vaffanculo"?




Quello di alzare il tergicristallo altrui è un gesto ambiguo e di dubbia efficacia, eppure molto diffuso in città. Vi fa ricorso il pedone che trova ostruito il passaggio, o ancora più spesso il motorinista quando un'auto occupa il parcheggio riservato ai motocicli. È la reazione di chi, sapendo di avere ragione, decide di trattenersi prima di passare dalla parte del torto. Possiamo anche interpretarlo come il messaggio di colui che ha rinunciato a farsi giustizia da solo, o meglio ancora come un avvertimento mafioso, una specie di “sappiamo dove vanno a scuola i tuoi tergicristalli” (ed è risaputo quanto a ogni automobilista sono cari, nel vero senso della parola, i suoi tergicristalli). Tutti questi significati riusciamo a decifrare in un parabrezza con le spatole sollevate.

L’uomo della foresta sapeva leggere i segni della natura, riconosceva un pericolo da un ramo spezzato o da un rumore sospetto, seguiva le tracce di una preda, anticipava i cambiamenti meteorologici; così l’uomo contemporaneo decodifica i segni della giungla metropolitana. Quando incontriamo un passante che cammina con le chiavi in mano, intuiamo al volo che un parcheggio si sta per liberare. Quando notiamo un giovane malvestito che trascina un carrellino della spesa, sappiamo che la sua intenzione è di aprire il cassonetto e rovistare tra i rifiuti. E quando vediamo spuntare per le strade i venditori di ombrello capiamo che sta per arrivare il temporale, pure se in quel momento in cielo splende il sole.
È la semiotica urbana, un codice linguistico che apprendiamo, senza rendercene conto, sin dagli anni dell’infanzia.

di Pietro Piovani

Parli sempre de te stesso
ma non parli co’ te stesso.
C’è qualcosa che hai sepolto,
non ha nome, non ha volto,
ma se nutre der tuo tempo.
Te trascina più der vento.

Forza, prennilo de petto.
Trova er filo, tiello stretto.
Farà male, ma si sa,
è così la verità:
un serpente ch’avvelena
se pe’ lui non te dài pena
ma te renderà più saggio
se l’affronti co’ coraggio.

Sarai solo, sarai nudo.
Sarà ‘mpervio, sarà crudo.
Ma se superi er momento
sarà il tuo Rinascimento.

ER QUERCIA

“I Castelli, diciamo, romani…
so’ un ricordo dei tempi lontani”

De quanno, bambino, mi nonna,
de fiori rigonfia la gonna
dar vento de periferia,
me porta a magna’ ‘n osteria.

‘Na musicassetta pe’ ‘l viaggio,
Nonna se gode er paesaggio.
La musica è de Gabriella,
de Roma amica e sorella.

E Nonna che canta, che strilla,
e l’occhio d’amore je brilla
pe’ me che so’ un regazzino,
pe’ me che so’ er nipotino.

Conduce l’asfarto ‘n omone,
poeta, a tratti ‘mbriacone.
Omero se chiama, difatti,
dai tratti arquanto coatti.

Quanno arivamo a Priora,
scejemo un ber posto de fòra,
sotto a ‘n bell’arbero grosso,
chiedemo ‘n fiaschetto de rosso.

Ma Nonna nun me fa beve…
– Sei candido come la neve,
e ‘a neve sporcalla è peccato.
Nun cresce, pupo adorato. –

Ariva er tramonto e tornamo,
sull’Appia poi parcheggiamo.
Nei pressi de zona Frattocchie
rubbamo ‘n po’ de pannocchie.

C’è Nonna che ride, se piega
e poco o niente je frega
se mo se stamo a ‘nsozza’
de terra e de libbertà.

“I Castelli, diciamo, romani…
so’ un ricordo dei tempi lontani”

De quanno, bambino, mi nonna,
de fiori rigonfia la gonna
dar vento de periferia,
me ‘nsegna cos’è la poesia.



Inumi Laconico

Sei un’idea che m’accarezza, scorri lieve come brezza
Non esisti? Non importa, non vivrei comunque senza
Tu sei come una scommessa, che se perdo… beh, pazienza
Se nemmeno provo a farla so che ho perso già in partenza

E allora non mi fermo al primo incrocio del destino
La voglia del momento sembra solo un gran casino
Col rum che fa su e giù, due estranei, due animali
Ci svegliamo la mattina ancora soli e più banali

Meglio il letto mezzo vuoto, meglio solo il mio sudore
Perché basta che ti penso… ed è come far l’amore
Tutto il tempo che non perdo se una storia non è te
Posso dedicarlo a un sogno, il nostro sogno… Sai qual è?

Sto disegnando un regno dove vivere con te
Balleremo sopra il mare, sarai un’onda su di me
Sapremo cos’è il male… per non saperlo più
A serpenti e ragnatele impareremo a dar del tu

Mano nella mano dormiremo tra le ortiche
Alle luci del mattino… già saranno nostre amiche
Ogni volta che cadremo, nascerà un girasole
Ti seguirà dovunque… a te che sei il mio sole

Non sono uno di quelli che sa sempre dove andrà
Che sa prima e con certezza quando si divertirà
Passo il tempo con me stesso, forse troppo, ma chissà
Se un giorno capirai questa mia necessità

Intanto il tempo passa, porta il gelo, ma non te
È un freddo che indurisce, ma si scioglierà con me
Ogni sera soffio… piano forte sul mio cuore
“Resta al caldo”, gli sussurro, “Non dimenticar l’amore”

Sto inventando un mondo dove perdermi con te
Dove basta darsi un bacio per rispondere a un perché
E ogni volta che sorridi si fermerà il rumore
E sull’arcobaleno… s’aggiungerà un colore

Un giorno sarai nuvola di zucchero filato
Tu che cambi forma, io che resto senza fiato
Un giorno sarai stella e su di me potrai brillare
E quando sarai stanca… ti potrai addormentare

Er Quercia

NON AVERE NE' ARTE NE' PARTE

Quanno c'erano le Corporazzioni,
dove l'artiggiani se iscrivevano,
c'era lavoro pe' le generazzioni
perchè dai parenti l'apprendevano.
Pe' avè anche le debbite pressioni
nei Partiti tutto ce facevano.
C'erano, è vero, ma nun ce sò più:
chi se'mpara er mestiere? Dimme tu.

Stirà le cianche
Annàssene all'antri carzoni
Tirà er cazzo ar pettirosso