" Porgere la propria comprensione verso gli altri è come redimere se stessi "

Era li, come ogni giorno... è al timone della sua barca e la osserva;
vorrebbe sapere chi è, perché sta lì , seduta sugli scogli; i capelli neri che giocano con il vento, i piedi nudi venati dagli spruzzi salati, come gocce di rugiada sulle foglie al mattino.
Dietro di lei il cielo grigio minaccia tempesta, ma sembra che non le importi, mentre, assorta, scruta lontano, oltre il limite del mare.cosa guarda, chi cerca, e tante altre cose che non ha mai detto a nessun'altra.
Un fischio da poppa lo riporta al reale, hanno superato gli scogli e stanno entrando in porto.
Rallenta.
Il motore risponde diminuendo il suo canto monotono e lui inizia la manovra di ormeggio.
Gli capita spesso, mentre la effettua, di ricordare le prime volte in cui vedeva suo padre fare ciò che a lui adesso riesce con tanta naturalezza: allora la considerava una sorta di magia riuscire a far virare con pochi giri di timone e colpetti di gas una barca tanto grande, facendolo sembrare la cosa più facile del mondo.
Con l'abbrivio che le resta, l'imbarcazione si accosta docilmente alla banchina con la murata di dritta, qualcuno lancia una cima da prua e qualcun'altro, a terra, la afferra e la lega a una bitta.
Spegne il motore.



Sono passati cinquantacinque anni.
Cinquantacinque anni dal giorno in cui le disse, nella sua lingua semplice da marinaio, che lei era la ragazza più bella del mondo.
Respira salsedine e sole, e la consapevolezza della fine del suo viaggio sulla terra, gli si mostra chiaramente davanti.
E lui non ne ha paura.
Ha vissuto, ha lavorato, ha amato, e il bilancio della sua vita è positivo, tutto sommato.
Si guarda le mani.
Dopo dieci anni che ha smesso di fumare, ci sono ancora le macchie di nicotina sulle dita.
Se le avvicina al viso e quasi gli sembra che siano ancora sporche di nero, come quando lavorava, con quel vago odore di nafta, pesce e olio motore.
Ormai non hanno più quell'odore e sono pulite, ma a lui piace immaginare che non sia così, perché una volta, suo padre gli disse una cosa che non ha più dimenticato:
"le mani sporche di lavoro, profumano d'amore e dignità"

Baciamoci come da piccoli, di baci imperfetti
inventiamo una storia che non sappia
di streghe di orchi di addii e di inutili attese
Facciamo un bambino – di carta
che abbia le mani dei tuoi versi leggeri
e le mie labbra imbronciate all’ingiù
appese alle ombre di qualche pensiero
Facciamo mattino, un’alba increspata di gioia
mentre mi spoglio delle parole più cupe
sotto il cielo cobalto dei tuoi occhi
(sono un puntino di luce impazzito
fosforescente e tu stringimi ancora, forte)




Facciamo all'amore come una festa
di sguardi monelli che si rincorrono miele
e carezze negli angoli tiepidi della notte
Giochiamo a nasconderci per riscoprire
un poco spauriti, dietro a un sorriso
d'inchiostro e di nuvole

Molti dicono che l'essere leggeri è pericoloso ...
Quei pesi ci tenevano a terra, erano certamente rassicuranti.
Ma poi, ai centri di gravità permanenti, abbiamo preferito il rischio di una vertigine....
e la carezza del vento.