sotto i nostri passi, calpestata;
sotto il sole profuma di odori,
il falso anice con i mille fiori.
tutti abbiamo l’abbiamo fatto,
era davvero spogliata!
sul prato dove il profumo dei fiori,
s’impregna del nostro sudore.
ai nostri occhi bruciati dalla febbre,
sigillata dalle nostre labbra,
quando i nostri corpi con l’avanzare dell’età
sentono ancora il fiore dell'amore.
nel prato, l'erba giace,
sotto i nostri due corpi nudi appassiti,
sotto il sole percepiscono l'odore,
dei mille fiori di anice falsi.
il sole ha il suo crepuscolo
l'eternità è un sorriso
il momento è già memoria
l’avvenire una virgola.
l’erba dice la sua verità,
il diavolo ha il suo carattere,
e se tu lanci delle pietre
questo gesto non esprime amarezza.
nel prato i nostri piccoli segreti
dormono sotto l'erba schiacciata,
ma il sole continua ad emanare il suo odore,
il falso anice con i suoi mille fiori…
