Jestunautre

di Jorge Luis Borges

Ringraziare voglio il divino
labirinto delle cause e degli effetti
per la diversit� delle creature
che compongono questo universo singolare,
per la ragione, che non cesser� di sognare
un qualche disegno del labirinto,
per il viso di Elena e la perseveranza di Ulisse,
per l�amore, che ci fa vedere gli altri
come li vede la divinit�,
per il saldo diamante e l�acqua sciolta
per l�algebra, palazzo di precisi cristalli,
per le mistiche monete di Angelus Silesius,
per Schopenhauer,
che forse decifr� l�universo,
per lo splendore del fuoco
che nessun essere umano pu� guardare
senza uno stupore antico

per il mogano, il sandalo e il cedro,
per il pane e il sale,
per il mistero della rosa
che prodiga colore e non lo vede,
per certe vigilie e giorni del 1955,
per i duri mandriani che nella pianura
aizzano le bestie e l�alba,
per il mattino a Montevideo,
per l�arte dell�amicizia,
per l�ultima giornata di Socrate,
per le parole che in un crepuscolo furono dette
da una croce all�altra,
per quel sogno dell�Islam che abbracci�
mille notti e una notte,
per quell�altro sogno dell�inferno,
della torre del fuoco che purifica,
e delle sfere gloriose,
per Swedenborg,
che conversava con gli angeli per le strade di Londra,
per i fiumi segreti e immemorabili
che convergono in me,
per la lingua che secoli fa parlai nella Northumbria,
per la spada e l�arpa dei sassoni,
per il mare, che � un deserto risplendente
e una cifra di cose che non sappiamo,
per la musica verbale d�Inghilterra,
per la musica verbale della Germania,
per l�oro che sfolgora nei versi,
per l�epico inverno
per il nome di un libro che non ho letto,

per Verlaine, innocente come gli uccelli,
per il prisma di cristallo e il peso d�ottone,
per le strisce della tigre,
per le alte torri di San Francisco e di Manhattan,
per il mattino nel Texas,
per quel sivigliano che stese l�Epistola Morale,
e il cui nome, come preferiva, ignoriamo,
per Seneca e Lucano, di Cordova,
che prima dello spagnolo
scrissero tutta la letteratura spagnola,
per il geometrico e bizzarro gioco degli scacchi,
per la tartaruga di Zenone e la mappa di Royce,
per l�odore medicinale degli eucalipti,
per il linguaggio, che pu� simulare la sapienza,
per l�oblio, che annulla o modifica i passati,
per la consuetudine,
che ci ripete e ci conferma come uno specchio,
per il mattino, che ci procura l�illusione di un principio,
per la notte, le sue tenebre e la sua astronomia,
per il coraggio e la felicit� degli altri,
per la patria, sentita nei gelsomini
o in una vecchia spada,
per Whitman e Francesco d�Assisi che scrissero gi�
questa poesia,
per il fatto che questa poesia � inesauribile
e si confonde con la somma delle creature
e non arriver� mai all�ultimo verso
e cambia secondo gli uomini,
per Frances Haslam, che chiese perdono ai suoi figli
perch� moriva cos� lentamente,
per i minuti che precedono il sonno,
per il sonno e la morte,
quei due tesori occulti,
per gli intimi doni che non elenco,
per questa musica, misteriosa forma del tempo.

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Scrive dal:	14/01/2011
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