Non ho mai vissuto, se non nel racconto degli altri.
Loro di me sanno tutto, sanno d elle mia amanti e dei miei assassini.
Sanno di quel muro che ho scavalcato per scappare dal cane che mi inseguiva
E della mano che è rimasta là sopra. Di me sanno tutto tutti
E io so di non aver vissuto.
Neanche del primo bacio che è solo l’idea di una dolcezza infinita
Che hanno visto gli altri
Che sanno tutto di me, che non ho vissuto
E ,o sapeva mia madre che rispondeva al telefono a Lorena
che piangeva per me che scappavo sempre
E pagava le auto dei miei incidenti e coprivo di fiori bla tomba di mio padre
Senza aver vissuto di ebbrezza e di vino
che sanno gli altri che non conoscono il mio dolore.