Lenin
è stato bellissimo pregarti
come solo un comunista sa pregare
esserti devoto
innalzare il tuo mausoleo.
Ma nell'ottobre dell''89
ho avuto un incidente,
mi hanno sparato.
Sono stato in coma
e quando mi sono risvegliato,
circondato da parenti
che sembrava avessero passato
svegli
giorni e notti al mio capezzale,
a giudicare dalle loro occhiaie
e dai visi solcati da lacrime settimanali;
quando l'odore del caffè
ha ricominciato a inondarmi le narici,
a gennaio dell'anno dopo,
di te, Lenin, c'erano solo resti.

Era arrivata la Coca cola
e gli uomini e le donne,
per una vita separati da
un muro e da un est e da un ovest
non solo sulla cartina,
potevano finalmente riabbracciarsi.

Ora i muri sono rimasti dentro le persone,
a migliaia abbiamo costruito
muri di Berlino dentro
e "la primavera tarda ancora ad arrivare".
Siamo come la neve
che si posa sui cimiteri
del racconto di Joyce.
L'epifania è ormai solo
una festa sul calendario.