Il fatto non è recentissimo. Buona parte di quanto qui scritto risale però all'epoca dei fatti, uno scambio di mail con un amico che mi aveva contattato sapendo della mia conoscenza personale del Presidente della Provincia di Vercelli, Sig. Masoero.

Allora perché pubblicare oggi?

Semplice.

Le cose sono andate avanti e siamo arrivati alle dimissioni dalla carica di Presidente che il Sig. Masoero occupava, che ha scelto di patteggiare i reati contestatigli dalla magistratura, fatto significativo che implica l'ammissione del reato.

Un po' di storia.

Il Presidente della provincia di Vercelli venne colto in flagranza di reato mentre ritirava una mazzetta da diecimila euri direttamente nel suo ufficio, e sottoposto a misura cautelativa di arresti domiciliari dopo i primi interrogatori. Il fatto avvenne lo stesso giorno nel quale anche a Milano veniva arrestato un funzionario del comune che intascava mazzette all'ingresso di Palazzo Marino, fatto che mise in secondo piano la notizia che riguardava il Sig. Masoero, che però si era guadagnato la ribalta di tutti i Tg nazionali della RAI. Nei giorni successivi la sua vicenda venne seguita quasi esclusivamente dalla RAI Piemonte, che ancora oggi di tanto in tanto aggiorna sugli sviluppi.

In seguito saltarono fuori anche delle intercettazioni telefoniche pubblicate dal quotidiano La Repubblica nelle pagine della cronaca di Torino e che possono essere consultate sul web per farsi un quadro più completo della situazione., delle quali io non ero però a conoscenza quando scrissi le mie impressioni al mio interlocutore.

23-02-2010

“ ... non so perché, ma i miei pensieri non riescono a distogliersi dagli accadimenti che hanno "sconvolto" il piccolo paese di Provincia dal quale provengo, improvvisamente balzato agli onori delle cronache: tutti al capezzale del bravo ragazzo, tutti a manifestare solidarietà, incredulità, rammarico. Ripeto, non so se le accuse che vengono rivolte al mio amico Signor Masoero hanno un fondamento, anche se a quanto pare è stato sorpreso a ricevere diecimila euri da un imprenditore locale, che lui dice pensava fossero un contributo personale a sostegno della sua campagna elettorale in vista delle elezioni regionali dove corre per un assessorato. Non so se quei soldi sia stati richiesti o donati, quello che mi infastidisce sono quei diecimila euri in quanto tali.

Qui pro quo...

e mi riecheggiano nelle orecchie le parole del mio ex compaesano che in un atto di umile devozione subito a dire al giornalista della televisione che il provvedimento di arresto (arresti domiciliari, il che lascia intendere ammissioni...) è eccessivo e che le forze dell'ordine dovrebbero occuparsi di altre cose, come gli spacciatori o i ladri....

Ma se siamo allo sfascio, se nulla più funziona, se non ci sono asili, se per farsi curare occorrono mesi di attesa, se il lavoro è sempre più precario...

Se gli imprenditori ridono sulla morte pensando ai profitti che ne potranno trarre, come le recenti intercettazioni sulla protezione civile testimoniano...

Il bravo ragazzo del piccolo paese di Provincia si era fatto raccomandare per fare il militare nei carabinieri, e ha svolto il servizio a Genova, a un'ora e mezza dalla casuccia paterna, il suo primo impiego fu il frutto di un gioco sporco che gli costò qualche soldino, e ogni suo passo è stato il frutto di qualche amicizia mossa nel momento giusto, e di questo tutti sapevano, e quindi sin troppo facile dire che non c'è più cieco di chi non vuol vedere o sordo di chi non vuol sentire e via con tutto lo scibile umano che si può citare a riguardo di fatti come questi....

In fondo questo è il sistema, e che piaccia o no, sono rarissimi coloro che non cercano di sfruttare le vie più semplici per arrivare a soddisfare le proprie esigenze. Un favore non lo si nega a nessuno, e quando il nessuno non ha santi in paradiso, il favore lo si può sempre comprare. Una volta si comprava un biglietto per il Paradiso, ai giorni nostri nei quali la fede non è un investimento in grado di garantire rendimenti sufficientemente appetibili, si acquistano favori più materiali, quali appalti, scranni parlamentari (o simili) e via dicendo.

Personalmente mi nausea vedere la gente del piccolo paese di provincia stupita, sorpresa, scandalizzata che qualcuno abbia puntato il dito con il loro rappresentante, che si chieda come è possibile, che uno come lui mai e poi mai... ma la gente ha la memoria corta, e soprattutto tende a perdonare negli altri i propri peccati, a maggior ragione quando l'interesse è comune...

Io ne sono spiaciuta, perché, anche se pochi, alcuni, una volta raggiunti certi posti sono stati in grado di fare cose buone... ma ci erano arrivati per altre vie, con un'altra storia sulle spalle. Chi mi conosce sa che non mi aspettavo miracoli in tal senso dal mio amico Signor Masoero, diciamo che sinceramente speravo che togliesse in tempo le dita dal barattolo. Purtroppo le ultime fotografie in cui lo vedevo ritratto lo mostravano decisamente ingrassato....

Rechel72

La serie continua, quattro mani, pensieri sovrapposti. Questa volta però un punto di insanabile discordia. Il video di accompagnamento. Per rispetto reciproco, ciascuno di noi pubblicherà il video dell'altro.

“Io non scrivo mai commenti, ne pareri, ne opinioni, ho sempre creduto e continuo a credere che non stia a noi dare giudizi: sono una giornalista, non un giudice e nemmeno un magistrato, io mi limito a narrare i fatti, i fatti come stanno, come sono, sembra la cosa più facile e invece qui è la più difficile. E’ un prezzo altissimo, quale prezzo? Che non fai più un mestiere, tu combatti una guerra, ti senti in lotta, e a 47 anni sono stanca, non impaurita, non scoraggiata, solo stanca, stanca di leggere ogni giorno sui giornali politici che sono una pazza, Politvscaja la schizofrenica, Politkvscaja la paranoica, stanca di spiegare ai miei figli perché chi dice la verità è un pazzo, e chi dice la menzogna fa carriera; stanca di ricevere dalle 10 alle 15 minacce di morte a settimana, compaiono sul mio computer, a volte anche al telefono, stanca di sentirmi una criminale. Ogni 6 giorni quando esce un articolo, vengo convocata in procura, tra i ladri, i delinquenti, chi sta li per rapina, chi per furto chi per stupro, io per giornalismo. Conosco i corridoi, le sale d’aspetto, la scrivania degli uffici, entro e mi siedo; la domanda è sempre la stessa, perché ha scritto cose false e chi le ha passato queste informazioni, segue interrogatorio 2, 3 ore 4, a volte mi hanno trattenuta a volte mi hanno lasciata. Sono stanca di spiegare ai miei figli perché passo la notte in galera, stanca di pensare che l’informazione libera qui non esiste; il 90% dei giornalisti in Russia ha una tessera politica, se hai una tessera politica non sei un giornalista, sei un portavoce. Funziona così, la stampa si divide in chi è per la Russia e chi non è per la Russia; se sei per la Russia dopo 5-6 anni ti fanno deputato, se non sei per la Russia non devi fare il giornalista, punto. La tua è propaganda contro lo stato, punto. La propaganda contro lo stato si punisce con la morte, prima o poi, punto.” (Anna Politkvscaja) 

Non so parlare d'amore. 

Non sono neppure come Anna Politvscaja, non ho il suo coraggio, non ho figli a cui dover spiegare alcun perché, non ricevo minacce di morte, non passo le mie giornate negli uffici della questura a rispondere a domande sempre uguali. La domanda sorge spontanea: “Ma allora... che c... vuoi?”.

Non so parlare d'amore.

Non ho una porta da chiudermi alle spalle per chiudere fuori il mondo, fingendo di non sapere che esiste, non ho nessuno tra le cui braccia abbandonarmi e rifuggire le cose che vedo intorno a me, non mi basta chiudere gli occhi per credere che sia sempre buio.

Non so parlare d'amore.

Eppure sento mia la stanchezza della Politvscaja, e forzando l'interpretazione di una sua frase la ripeto “Io non scrivo mai commenti, ne pareri, ne opinioni, ho sempre creduto e continuo a credere che non stia a noi dare giudizi: … io mi limito a narrare i fatti, i fatti come stanno, come sono, sembra la cosa più facile e invece qui è la più difficile.” Scatta inevitabile la seconda domanda “E allora che c... ci fai qui?”

Non so parlare d'amore.

Ma mi piacciono le parole. Mi piace il loro suono, la loro forma, il loro significare. Sì, perché le parole hanno un significato, un peso specifico, e per delle parole si può anche morire. Non è il caso mio, le parole che io scrivo sono senza peso, non lasciano traccia, non colpiscono nessuno. I fatti di cui a volte racconto sono sotto gli occhi di tutti, di tanto in tanto mi limito a usarli per riflessioni private, alternativa a quel parlar d'amore di cui non sono capace. Alle volte racconto strambe storie, che servono più a me che ai malcapitati lettori.

Non so parlare d'amore.

Ho un rispetto profondo per le parole, e il solo sapere che ve ne solo più di 2400 che sono ormai dimenticate mi ferisce, perché anche io ne ho dimenticate molte, perché anche io ho perso qualcosa, e il mio vocabolario personale si sta restringendo sempre più, e allora provo a cercarle, leggendo, ascoltando. Ma le parole scritte hanno ormai assunto forme strane, ridotte a simboli matematici o a strani codici fiscali che rendono il linguaggio scritto ormai simile a un codice cifrato, e quelle dette il più delle volte sono urlate, con gran spregio dei congiuntivi e delle forme grammaticali, e spesso echeggiano vuote.

Non so parlare d'amore.

E allora parlo di quello che vedo, che sento, che leggo. Parlo delle sensazioni che provo di fronte al mondo che mi entra in casa o che a volte vado a cercare. Racconto quello che vedo, cercando di non giudicare, senza pretesa di voler cambiare le cose che non mi garbano, cercando però di evitare di farle mie. Racconto quello che colpisce il mio immaginario, cercando di dare un senso a quello che vedo. Non mi piace la gente che ferma la propria auto per guardare l'incidente appena accaduto con gusto morboso, alla caccia di un cadavere che dia un brivido. Se invece il cadavere è “sparato” lo si scavalca, senza vederlo. Scatta qui la terza domanda “E questo cosa c... c'entra?”

Non lo so, ma non so parlar d'amore.

Rechel72

Continua la serie dei pezzi a quattro mani, certi che non si tratta di sinfonie da concerto, ma di un semplice gioco di condivisione e di confronto. A volte per aiutare la memoria, altre per conoscere dettagli di cui non si sapeva. In fondo, anche questo è un modo per non contribuire al proliferare di nuovi muri.

... ne parlano tutti, e in fondo è giusto che sia così. Oggi sono venti anni dalla caduta del muro più celebre al mondo. I conti sono facili a farsi. Avevo diciassette anni, e vedevo in quel muro che cadeva la speranza di un mondo più uguale. Le immagini di quel muro che cadeva fecero rapidamente il giro del mondo, e quegli uomini che superavano quell'assurdo confine avevano negli occhi una luce di gioiosa speranza che non poteva essere dimenticata. A migliaia passarono quel confine, e festeggiarono la loro rinnovata speranza con i loro connazionali a cui erano stati negati per decine di anni. La birra scorse a fiumi quella notte, i canti risuonarono per le strade della città per tutta la notte, la musica echeggiò forte nel cielo sino all'alba. La cosa più incredibile è che gli uomini che venivano dall'Est avevano in tasca solo soldi che dall'alta parte città non avevano alcun valore, non potevano essere cambiati, perché le banche a quell'ora non erano aperte e poi avrebbero schifato quella valuta. Ma quella notte nessuno presento loro il conto, non c'era nulla da pagare. ..

... Vent'anni sono passati...

Quel muro venne fatto a pezzi, e molti ne presero un piccolo frantume per serbarlo a casa come cimelio, per non dimenticare sino a che punto aberrante può arrivare l'uomo, in modo che la memoria consentisse a tutti di far sì che nulla del genere dovesse mai più accadere.

... Vent'anni sono passati...

.. e altri muri, altre barriere sono state costruite, sotto i nostri occhi, con il nostro tacito consenso. Penso alla striscia di Gaza, alla zona "verde" di Bagdad, o al confine Messico Stati Uniti (… ahh i democratici Stati Uniti), ma i muri che più intristiscono i miei pensieri sono quelli che le nostre coscienze fingono di non vedere, quelli che alziamo sui nostri confini, lasciando morire a decine di centinaia poveri cristi in mezzo al mare, o nascosti in improbabili pertugi nei tir, o in chissà quali altre squallide situazioni che ci vengono accuratamente nascoste. Ma il muro più alto e invalicabile è quello che abbiamo in noi, al quale quotidianamente e pervicacemente tutti i giorni aggiungiamo un mattone: quello dell'indifferenza.

… Vent'anni son passati...

… e quell'album registrato nel 1969 dal titolo “Due anni dopo” conteneva la canzone omonima, il cui “ritornello” vent'anni dopo il Maestro modificò in “vent'anni dopo”, e oggi, un altro ventennio dopo, sembra scritta domani

“Visioni e frasi spezzettate si affacciano di nuovo alla mia mente,
l'inverno e il freddo le han portate, o son cattivi sogni solamente.

Mattino verrà e ti porterà
le silouhettes consuete di parvenze;
poi ti sveglierai e ricercherai
di desideri fragili esistenze...

Lo specchio vede un viso noto, ma hai sempre quella solita paura
che un giorno ti rifletta il vuoto oppure che svanisca la figura.

E ancora non sai se vero tu sei
o immagine da specchi raddoppiata;
nei giorni che avrai però cercherai
l'immagine dai sogni seminata...

L'inverno ha steso le sue mani e nelle strade sfugge ciò che sento.
Son trine bianche e neri rami che cambiano contorno ogni momento.

E ancora non sai come potrai
trovare lungo i muri un' esperienza;
sapere vorrai, ma ti troverai
due anni dopo al punto di partenza...

E senti ancora quelle voci di mezzi amori e mezze vite accanto;
non sai però se sono vere o sono dentro all'anima soltanto;

nei sogni che hai, sai che canterai
di fiori che galleggiano sull'acqua.
Nei giorni che avrai ti ritroverai
due anni dopo sempre quella faccia...

La la la la...”

… Vent'anni fa cadeva un muro, e tanti guardarono con speranza a quell'evento. A guardar quel che è rimasto dopo che la polvere di quel crollo si è definitivamente posata pare che siano rimaste solo le macerie, oggi nascoste dai luccichii delle luci delle celebrazioni...

“Visioni e frasi spezzettate si affacciano di nuovo alla mia mente,
l'inverno e il freddo le han portate, o son cattivi sogni solamente.”

… purtroppo non sono cattivi sogni, gli uomini continuano a costruire muri, e se questo può avere in qualche modo una ragione se pur assurda e miserevole, la cosa che più fa male al cuore è che quei muri si finge di non vederli, al punto di celebrare la caduta di quel muro come se fosse stato l'ultimo... chissà tra vent'anni cosa avremo intorno...

Rechel72

Non amo le celebrazioni, ma sono grata a chi ha voluto farmi dono di un pezzo del mio passato.

Rechel72